Der Wunschpunsch und das Kinderzimmer

Wenn ich an den Wunschpunsch von Michael Ende denke, bin ich innerlich glücklich als wie ein greises Kind und aus dieser Warte kann man unbefangen werden, wenn man das Kind auf das Wissen des Erwachsenen loslässt. Was bedeutet es sonst erwachsen zu sein - preußische Vernunft um jeden Preis eines Besenstiels für 3,99 DM ?

Man ließt sich in das Kind hinein

um einmal für sich frei zu sein

intim und in einer Welt dessen was man fühlt

und keine Pflicht die Seele unterkühlt

Man kann lieben, fliegen, trauern

und hat sein Leben wieder

mit dem Duft von Flieder

zwischen Sternschnuppen und Kometenschauern

Frag den Psychologen - frag den Wind.

Wenn Du wissen willst was Dich bestimmt

Grab in Deinem Herzen,

wann Du das letzte mal ganz wahr empfunden

wann Du das letzte mal im Schein der Kerzen

ganz von aller Ratio entbunden

fühltest was das Fühlen ist

wenn Dich die Phantasie und das Irreale grüßt

Wenn der Traum die Pforte weitet

und man als tiefstes Selbst

einen verschütteten Palast beschreitet.

Wische mit der Hand

von den Malen

und den Zahlen

der Zeiten

nondlichtweißen Sand.

Wenn Du wissen willst,

was Dich bestimmt

Finde Dich selbst

und in Deinem Schmerz

Dein Ich

ein totes Kind.

Das ist nicht von Ende, sondern vom Verfasser dieser Zeilen

ich muß los, es ruft der Fluß des Textes

die Vernunft nach Fahrplan

ich muß mich jetzt beeilen.

Ende war das Kind seines Vaters - Kunststück, was ich damit meine - ich muß es offenbaren, weil zwischen den Zeilen will der Sinn nicht so recht herausfinden - es sei um den surrealen Wert seiner Werke zu sagen, daß Ende nicht frei war von diesem Einfluß aus der Wiege.

Künstlerische Pause - ich nippe am Wasser und bewundere den Satz, der für sich entheimlicht, daß ich im Lateinunterricht einmal mit den schlimmsten grammatikalischen Akrobatismen gedrangsalt wurde. - Kunstpause Ende - das Wasserglas kehr zurück auf den Tisch, wo es schwapseicht die Aufhebung seiner innewohnenden Welligkeit vollzieht.

Die Selbstbewunderung stinkt ? Nein, es sind definitiv die Socken !

Nun ist mir damals, vor dreißig Jahren nicht wirklich gedämmert, was Ende alles verklausulierte, es spielt aber auch keine Rolle, was vor dreißig Jahren war und warum es keinen Einfluß auf das Hier und Jetzt nimmt. Es ist ein tiefes Werk, kein imitiertes, wie der Versuch von Walter Moers mit seinem Schrecksenmeister, dem ich die Dopplung des Katers so recht nicht übel nehme. Ich kenne keinen Koch der bessere Ragouts braut als Moers. Er klaut immer und mit Stil, er ist ein literarischer Meisterdieb. Hochzügliche Verachtung !

Und so grotesk und surreal ist doch bei allem heute die Welt - die Welt ? Nein, die Werte, die in ihr gehandelt werden.

Aber kaum weniger wahr verhält es sich doch: Beelzebub Irrwitzer hat zu liefern und er tut es und der Zwang an dem Soll der Seuchen und Taten von der Schand treibt die Geschichte, ohne die man nichts zu lesen hätte, was vom Guten wäre. Ohne den Mephisto ist die Menschheit sinnlos ohne Kunst zur politischen Korrektheit im Zustand des Verrottens verdammt.

Es verrotten

die Karotten

die Made beißt

verdaut 

und scheißt

der Kohl

wird hohl

bald zu Ende geht der Schmaus

aus dem Kohlkopf wurd´ein Haus

Jetzt gibt es viele kleine Maden

und sie gehen jetzt zur Schule

und studieren mit Geduld

das Handwerk für den Fraß zum Schaden

Wer hat jetzt die Schuld ?

Der Bauer der den Kohlkopf einst tat pflanzen

und vergaß

drei Zaubersprüche und auf den Händen

um den Kohl zu tanzen.

Es ist doch alles Maß so übertrieben, daß kaum mehr als nur die Krise entstehen kann.

Es ist ein Muß,

die Katastrophe

jede Strophe

bis ganz zum Schluß.

Die Menschen kommen aus ihrer Geschichte nicht hinaus, weil sie sich und das innere ihres Ichs nicht verstehen und als ob handeln, als wären sie jemand und nicht sie selbst. Und diese Abspaltung des wahren Ichs in die Funktion des kognitiv gelernten, das treibt das Entstehende an, es säht und düngt.

Es geht nicht anders als so wie es gehen muß, wenn die Entfremdung vom innersten Selbst einmal eingeschlagen wurde. Und so versteht es sich dann folgerichtig mit allem, was sich auf diesem falschen Sein im falschen errichtet.

Man kann die Sache und den Gang begleiten und eine Chronik schreiben, aber die Hoffnung, das Soll der Vernunft als Hexenwerk zu erreichen, die ist hohl und wahrlich kein Haus für irgendetwas mehr als die Einbildung.

Wenn man es bei allem so sehen kann, wie Watzlawick, dann ist man wohl in einer sehr glücklichen Position, es so nehmen zu können, daß der Sinn nie mehr drückt, als eine weiche Erbse im Schuh. Es ist gut, wenn es so ist, daß man darüber mit einem Funken gewitzten Lachens zum Reden kommt.

Ich könnte - um zu Ende zurück zu rudern - eine Analogie aufdröseln, was der Wunschpunsch über unsere Zeit verrät, ich habe es mir überlegt - ernsthaft, ob ich hier eine überlegen Abhandlung schreiben soll, gewieft, geschachtelt und verdreht mit allerlei Genitiven der adverbialen Bestimmung- einer um des Rausches geschwängerten Sinnigkeit willen gedachte Brücke zur Vernunft, doch ich habe mich in den Zeilen beschlossen kein Ende zu finden, daß sich dem konklusiven Lustmolch ergösse.

Ich lasse es offen und verführe zu einer unendlichen Geschichte.