Frauen

Wenn mich jemand fragt, was ich als Frau bezeichne: Nun Maud Adams, Ruth Gordon, Susan Sarandon, und unter Botoxvorbehalt Linda Koslowski vielleicht.

Und jetzt halte ich mal deutsche Frauen in der Politik daneben. 

Uhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhh Zahnschmerzen !

War es in der Schule nicht schon so, daß die Hässlichen immer Klassensprecherin werden wollten ? Die Transmorpheen aus der Unterwelt ?

Manchmal, zu später Stunde 

kommen Zweifel

aus der Zimmerecke Munde

und zeichnen Fratzen

mit Klauen

verzerrte Kunde 

mit Krallen 

ungestalter Tatzen

laut ertönt der Dämonen Geschrei

ein Widerhallen

wie von Raserei

Sind es Menschen überhaupt

ist es im System erlaubt

von ihnen als wie von mir zu sprechen

wie sich ihre Knochenbacken

verzerren, gerade so als müsste sie 

ganz jäh zerbrechen ?

Könnte man umarmen

mit Blumen beglücken 

mit Liebessprüchen

lieblich und von ganzem Sinn umgarnen ?

Wäre es für diese Teufel

bei allem Zweifel 

was sie sind

nicht gerecht

sind doch auch sie

ein Mensch und Gottes Kind

und nur ihr Antlitz wäre 

so gut als schlecht  ?!

Frauen sind die Blumen Gottes malerischer Seele

ich hüte mich, daß ich meine Chawwah 

in einem so abscheulich weich

unwürdigen Vergleich

so niederträchtig quäle,

die, die mir den ersten Kusse des Wissens 

und viele Gedanken als ihre Kinder 

in das Licht gebar. 

Grauen fühl ich

Grauen schau ich

Bitter schmeckt die Milch der Stunde

diese Bilder

sie sind nicht Weib, 

sind des Widersinns in die Welt entblutend´Wunde

sie schaffen blautaumelige Wirrung

Fassungslosigkeit 

und wie von Mücken

Eindruck schweflige Schwirrung

Und sie drängen mit der Wucht von Ihren Brüsten

als ob sie 

der Schöpfung 

in ihrem Gang

nach ihrer Ausgeburt von Drang 

das Gegenteil von Schönheit

in einer Kurve, einer Kröpfung 

in die Welt entrauchen lassen müssten. 

Grauen Schauder 

grüne Illusion

allein die Dysmorphie des Geistes

definiert die Schönheit 

und die Abarten davon.

Grauen muß das Licht ertasten

die Gebirge

die nie die Bäche von des Eros Quell erfassten

nie die Schatten an die Wände 

zeichneten 

der Wollust 

betastende

hastende 

Hände. 

Dürr bleibt die Wüste

drohend schaut die Büste

in der Halle der Ehre

wenn da nicht die Katze wäre

die da jeden Abend ihre Macht den Mächtigen beweist

wie sie kätzisch 

hinter der Kaiserin

vergoldete Kopfabbildung scheißt.

Und keinen Minister auch vergisst 

und den ehrenwerten Köpfen

an den Okziput 

ihr Markenzeichen pisst. 

Die Katze was von Achtung kündet 

von ihrem Urteil mit Geruch die Freiheit in die Lüfte hält

wie alles beim Tier in der Wesen Eigenheiten mündet

wo nur Instinkt und Wahrheit zählt. 

Glaubt hier einer daran, daß Deutschland keine Dichter mehr hat ? Es hat sie nicht, ich bin nur Gast hier unten, Entwicklungshelfer für Aliens, die aussehen wie Menschen, aber in sich Wackelpudding mit Schweinegelatine sind.